Sorte estelar

É dia, é noite e eu no desajuste do fuso, confuso com a exatidão da falta de padrão. Você adormece, amanhece, cresce na minha frente. Eu descrente, finjo que não sinto e minto, mesmo não mentindo sobre nada mais. E o nó não desfaz - está apertado e meu ânimo derrotado. Minha sorte é a teimosia - coisa de signo, como a alegria.